Hier s’en vint chanter un robin dans les branches ; 

Et j’ai saisi vos mains, j’ai saisi vos mains blanches, 

Et je vous ai parlé d’amour comme autrefois. 

Mais vous êtes restée insensible à ma voix, 

Muette au jeune aveu des affections franches ; 

Quand soudain, vous levant, courant dans les pervenches, 

Émue, et m’appelant, vous m’avez crié : « Vois ! » 

Voici qu’était tombé du frissonnant feuillage 

L’oiseau sentimental, frappé dans son jeune âge, 

Et qui mourait sitôt, pauvre ami du printemps. 

Et vous, vous le pleuriez, regrettant sa romance, 

Pendant que je songeais, fixant l’azur immense : 

Le Robin et l’Amour sont morts en même temps ! 

Ma mère m’a fait don d’un petit portrait d’elle, 

Un gage auquel je suis resté depuis fidèle 

Et qu’à mou cou suspend un cordon de velours. 

« Sur l’autel de ton coeur (puisque la mort m’appelle) 

Enfant, je veillerai, m’a-t-elle dit, toujours. 

Que ceci chasse au loin les funestes amours, 

Comme un lampion d’or, gardien d’une chapelle. » 

Ah ! sois tranquille en les ténèbres du cercueil ! 

Ce talisman sacré de ma jeunesse en deuil 

Préservera ton fils des bras de la Luxure, 

Tant j’aurais peur de voir un jour, sur ton portrait, 

Couler de tes yeux doux les pleurs d’une blessure, 

Mère ! dont je mourrais, plein d’éternel regret. 

Peint aux jours glorieux qu’elle était jeune fille, 

Le front couleur de lys et le regard qui brille 

Comme un éblouissant miroir vénitien ! 

Ma mère que voici n’est plus du tout la même ; 

Les rides ont creusé le beau marbre frontal ; 

Elle a perdu l’éclat du temps sentimental 

Où son hymen chanta comme un rose poème. 

Aujourd’hui je compare, et j’en suis triste aussi, 

Ce front nimbé de joie et ce front de souci, 

Soleil d’or, brouillard dense au couchant des années. 

Mais, mystère de coeur qui ne peut s’éclairer ! 

Comment puis-je sourire à ces lèvres fanées ? 

Au portrait qui sourit, comment puis-je pleurer ?